* * *
Глотая дым сгоревшей прозы,
Роняешь взгляд во тьму колодца,
Пытаешься согреть, укутать
Холодное немое солнце.
Вдыхая запах скошенной полыни,
Ты шепчешь имя - оно свято -
И, ухватив рукой закат за гриву,
Ты все отдашь, что в этой жизни взято.
Печальный колокол прольет на землю медь,
Рассыпятся молитвы отголоски,
Лишь горький сумрак тихо отпоет
Твой нежный голос на осеннем перекрестке
18.07.2002г.